“不重。”他说,“死不了。”

        他看着我,眼睛里的火还在,却暗了许多。

        “您呢?”他说,“您伤得重吗?”

        我没说话。

        他看着我,眼睛暗下去。

        “他们碰您了。”他说。不是问,是陈述。

        我还是没说话。

        他的手攥紧,指节发白。

        “多少个?”他问。

        “十七个。”我说,“然后是他。”

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