他的眼睛红了。

        红的像烧着火,又像滴着血。

        “十七个。”他重复了一遍,“然后是他。”

        他站起来,走到门口,隔着帐帘看着我。

        “将军。”他说,“您疼吗?”

        我没说话。

        他伸手,想摸我脸。守门的突厥兵拦住他。

        “左贤王说了,不能碰。”

        他停住,手悬在半空,离我的脸只有一寸。

        他看着我的眼睛。

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