“这么看来，你喜欢的是无法无天。”
“就不能说是自由吗？”
“那倒也没错。”
“曾经我有个最喜欢的作家。”石颀说，“我觉得他写得什么都好，不管是什么性格的角色都很精彩。他写过一个很坏的反派角色，但在后记里却说自己很同情那个反派，因为那个角色作恶是为了自己死去的孩子。他还说自己当时写得并不好，因为写书时他对失去孩子的痛苦了解得太轻了。那时我还不知道，他的长子在年轻的时候自杀了。”
“是吗？为了什么？”
“也许——我只是说也许——因为他父亲想抛弃一起奋斗多年的发妻，另娶了更年轻的出轨对象。”
“噢，”罗彬瀚说，“不是什么新事。”
“我总是想到这件事。”石颀依然低声说，“当我再去读那些侠客的故事时，这件事总是从我脑袋里跳出来。一看到故事里的人多么仁义重情，就会想到写下这些故事的人做了什么。所以渐渐地，我就再也不读了。”
罗彬瀚抬头看看天花板。“让我们把故事和作者分开吧。”他提议道，“为什么总把主角的德性和出身算在写故事的人头上呢？那完全是不相干的。”
“那么，你觉得为什么长子要自杀呢？”
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