枯瘦的手掌在秦天脸上抹过去，把儿子的眼泪抹掉。
“天儿，咱不哭，咱父子好好的，好好说话！”
每年清明节，秦天跪在那滩坟头，哭上一鼻子，磕三个响头。
心里的苦闷稍稍减轻一些。
孤儿！要强倔犟的背后，有更深一层的孤独。
那个坟里，不是亲生父亲。
亲生父亲就在眼前。
秦天脸上的眼泪，被张耀祖的手掌轻轻抹去。
秦天站起身，把屁股下的凳子挪开。
“爸，我给您磕头。”
内容未完，下一页继续阅读